DUENDE

Dans les caves blanches de certains villages andalous, lorsque la nuit est suffisamment avancée et que les flammes des bougies font vaciller la raison, un silence étrange s’installe au milieu de la fête. La guitare suspend son chant, les conversations se figent, et quelque chose d’invisible semble traverser la pièce. Alors une danseuse se lève. Elle lève un bras, arc une jambe. Bientôt, ses mains claquent, ses pieds frappent le sol, et son regard s’assombrit comme si une force profonde venait de prendre possession d’elle. Les anciens disent que c’est à cet instant que surgit le duende.

Ni technique, ni grâce, ni virtuosité : le duende est une présence. Une lutte. Une brûlure obscure qui traverse le corps de l’artiste et transforme la danse ou la musique en un combat contre son propre abîme. Federico García Lorca écrivait que le duende « ne vient pas s’il ne voit pas qu’il y a une possibilité de mort ». Il n’apparaît que lorsque l’artiste met sa peau sur la table.

Car le duende n’est pas une grâce : c’est une possession. Et lorsqu’il surgit, même brièvement, il ne laisse jamais l’artiste indemne.

Version pour accordéon imaginée par le compositeur.